Хм...почему-то очень не хотелось выкладывать это стихотворение куда-либо. Помню, я его просто однажды придумала. Точнее, сначала я просто нарисовала ручкой на клочке бумаги свое настроение. На работе. Рисовала долго. А потом в голове стала назойливо крутиться первая строчка, и не давала мне покоя. Так я подписала рисунок. И оставила. А строчка все крутилась и крутилась, пока не превратилась в еще несколько строчек. И стало рождаться в муках стихотворение. Оно мне трудно давалось. Но я его не специально сочиняла. Скорее, оно само специально, помимо моего желания, сочинялось. Так я его и придумала. Но не написала. А оно все равно крутилось в моей голове еще несколько недель. Пришлось написать. Но это уже совсем не то, что крутилось тогда в голове. Я очень быстро забываю строчки, придуманные во время вдохновения, если они не были сразу записаны на бумагу. Но я помню настроение. Так что это просто написанный стих, потому что надо. Но я рада, что написала. Оно должно было быть, это стихотворение. Оно само захотело родиться. И меня не спрашивало. И выкладывать мне его не хочется. А оно выкладывается. Значит хочет. А я не имею права ему запретить.
Стихотворение написано от лица мужчины. Иногда я пишу и такие, не удивляйтесь) Мне даже нравится.
Думаю, оно не имеет ничего общего с реальностью. Просто это отражение моего настроения и моих мыслей. Просто в фантазии возникла эта комната и эта сигарета, и эта табуретка. На рисунке она пустая. В воображении на ней сидел мужчина, и думал мысли. Но на самом деле это мои мысли. И мужчины не существует. Точнее, он существует только в стихотворении. И в голове того, кто читает.
Может быть, потом выложу и рисунок... Конечно, он не высокохудожественный, от руки, шариковой ручкой...короче, каракули) Но почему бы и не выложить каракули, если уж они являются частью стихотворения? Тем более, оно родилось благодаря ним и моему воображению)

Стихотворение...На подоконнике дымится сигарета.
Холодный дождь. И сумерки в окне.
А я один сижу, не зажигая света,
И ничего нет, кроме табурета,
А ты ушла. И я один во тьме.

Теперь лишь мысли в голове читаю.
Не надо книг, и фильмы не по мне.
Я просто жизнь свою бессмысленно листаю,
Воспоминанья в вечность удаляю,
Стираю все, что о тебе во мне.

На подоконнике дымится сигарета.
И лезет дым мне в душу и в глаза.
Накурено, а пахнет пряным летом,
И волосы твои мелькают где-то,
Лишь стоит мне закрыть глаза.

Дым тонкой струйкой поднимается и тает.
Я не курю. Ни разу не курил.
Я просто без тебя не засыпаю
И о губах твоих отчаянно мечтаю.
Я не привык быть без тебя, один.

На подоконнике дымится сигарета.
И тлеет ярко-красный огонек.
Я потерял тебя, и не заметил это,
Не там свернул или ошибся где-то
И повернуть назад уже не смог.

Невыносимо больно расставаться,
И дело вовсе не в привычке тел.
Мне просто надоело улыбаться,
И без движенья холодеют пальцы,
Которыми твои ладони грел.

На подоконнике потухла сигарета.
Я пуст. Я стал пустым без чувств.
Все догорает. Догорит и это.
И ничего нет, кроме табурета
И серой кучки пепла. Ну и пусть.

12/12/2009
4 часа ночи…значит уже 13/12/2009